Filho és, pai serás

Andando sempre de um lado para o outro, passo a vida de hotel em hotel, e invariavelmente cruzo-me com grupos de gente mais crescida (vulgo idosos) que vêm de longe divertir-se neste país, onde lhes disseram que faz sempre sol.

Enquanto tomo um chá ao serão, ou quando tomo o pequeno-almoço pela manhã, vejo-os alegres, em amena cavaqueira, divertindo-se planeando o dia que começa, ou comentando o dia que acaba; se chego a um fim-de-semana e há música num dos salões, é certo e sabido que os apanho a dançar.

E não consigo evitar de pensar na sorte que estes velhos têm por não terem nascido em Portugal…em Portugal ser velho, a mais das vezes, quer dizer uma pensão de miséria, fome, frio e doença…e quantas vezes abandono e/ou maus tratos.

Lembro-me das idas ao hospital com o meu pai já velhinho, dos olhos do meu pai olhando os outros velhinhos sozinhos, das suas mãos apertadas uma contra a outra, enquanto eu fingia não ver o quanto aquilo o incomodava.

E hoje que o POC escreveu assim, lembro-me mais uma vez desta história:

Nos velhos tempos havia uma terra onde os filhos costumavam levar os pais velhos, que já não podiam trabalhar, para o cimo de um monte, e os deixavam ficavar sozinhos, para morrer à míngua. Certa vez ia um moço do lugar levando o velho pai às costas, para abandoná-lo e chegando ao ponto em que ia deixar o ancião, colocou-o no chão e deu-lhe uma manta para que se abrigasse do frio até a hora da morte.
E o velho perguntou :
- Tens por acaso uma faca contigo?
- Tenho, sim senhor, meu pai. Para que a quer?
-Para que cortes ao meio esta manta que me estás dar. Guarda a outra metade para ti, quando o teu filho te trouxer para este lugar.
O moço ficou pensativo. 

Tomou o pai às costas e voltou com ele para casa, fazendo assim, com que o horrível costume desaparecesse para sempre.